Friday, April 14, 2017

Las puertas del cielo
están cerradas
hasta el domingo.
La carne prohibida,
el dolor santo.
Pero las bombas caen,
Los muertos se agolpan.
Y las palabras corren de mis manos,
te tocan, te hieren, te arden, te inflaman.
Así miento, me miento.
porque siempre estas,
presente y ausente,
pasado y futuro.
Pasando.

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